eres tierra

La tierra no es el infierno, es el cielo contigo.
Es mi frase mas cursi en la esquela sin aroma.
Es una lluvia de fuego, un mar de sangre.
Roja como la pasión, húmeda como tu boca.
La tierra es fértil, esquiva, suave, contigo, en tí.
Es curva, protuberante, dura a mi paso.
Es de sabores distintos, de olores únicos.
Es exótica en sus montañas,
                        indiscutible en sus paisajes.
Es un retrato envidiable, una musa muda...
es esto que recorro con mis labios,
pero no sé describir, es mi sangre, es mi aire,
es nosotros, la tierra no es tierra, sino estoy contigo...

CODMusic #1

No te fallé, fui amor para tus manos temblorosas, mi estridencia no se asemejaba a la paz que buscabas, pero debes comprender que busco llamarte a mi lado, tenerte a mi lado, volver del cielo con los brazos abiertos, viajar al espacio sobre nuestros sueños, girar en todo tipo de momentos, de lugares, de días, de kilómetros, solemos ser cuerpos con olor, olemos para encontrarnos, para visualizar ese espacio... de color.

tan sólo para dejarlo ir, toda la tristeza y el desazón, todas las ideas estúpidas, todos los miedos inexistentes, dejarlos en el pasado que es el único lugar donde existieron, no más soledad, el abandono es una condición dada por uno mismo, es momento de salir, de que expulses ciertas cosas.

salte de mí, la puerta esta abierta, tan sólo permitiré que permanezcas en mis sueños por un tiempo más, no quiero desesperar, no quiero desaparecer, porque la verdad, no me necesito aquí, ni tampoco me voy a joder. Desvaneceré del mundo, de las oportunidades que da, a ese quejumbroso e incapaz, el que ví en el espejo, al que le dije que cogiera su maleta cargada de dudas y se largara.

me soñé y me hice realidad, a través de tus finos labios, sobre tu liberador pecho, saboreé tu aroma que es de todo mi gusto, eso me hizo resucitar y confiarme otra vez, pero no debes ser caprichoso, no lo vas a tener todo, a menos que lo trabajes fuerte, y a tus pies no caerá el mundo, deberás renunciar a mucho, deberás ser otro, el que fuiste una vez, tal vez dos, lo serás tres....

ya no queda más de tu ser que repudias, ya no queda más de la sombra que solía ser, ya no me quejo de estar de pie mirando, ahora camino, me muevo y tengo mucho para enfrentar, ante todo, creo que puedo vencer, ante todo, creo que puedo conseguirlo, ante todo sé, que el viaje más largo es el que se pospone.

la lista de canciones en:
           http://www.youtube.com/playlist?list=PL603D23AEEB1FD3FF

carta de amor

En este momento de inmenso ego, me aventuro a creer que tengo la palabra precisa para hacerte sonreír, aún cuando todo el entorno quiera impedirlo. Me aventuro a escribirte esta carta a tí, sobre tí, por tí. Tal vez los halagos a cada una de las partes más escondidas de tu cuerpo no sea mi meta, tal vez mi promesa de dos o tres estrellas del cielo en tu mano, no sea mi capital para tí, tal vez esta carta simplemente quiere decirte que mis manos están para tu esencia, para escribirte, para quererte en palabras tangibles, para adorarte en momentos etéreos.

Sabes muy bien que no soy tuyo, y por eso en mi particular sentido de independencia, busco miles de formas de hacernos sonreír, de hacernos vivir, de construir, lo hago para los dos, porque sé que mi felicidad es tu felicidad, porque sé que tu felicidad es mi dicha, una plenitud sin espacio para el sosiego, sin empujarme a imposibles que arriesgen el verte en una tarde normal, sentados frente a frente, riendo, sonriendo, mirando al otro como un espacio para la eternidad. Sin ir tan rápido, sin estancarse en lentos pasos, a la velocidad que nos sentimos el mundo se mueve, aunque los demás digan que somos muy jóvenes para querernos así.

No somos cifras, números o estadísticas, no somos la historia de otros replicada, no somos cambio ni historia utópica, somos la realidad del otro, somos una aventura por el mundo sin importar que pueda pasar, nunca se mide la fortuna en el número de pasos exitosos, sino en como solventas los malos pasos, y cuando el puente a todo lo que en nuestra ambiciosa vida es simplemente tu mano tomada de la mía, comprendo que tengo algo más para contarte, somos afortunados.

lo que hemos ganado

déjame ir a la guerra, a esas guerras que no se ganan,
déjame ir a morir, a que estallen mi cabeza con odio.
es lo que requiero, es la ruta de un interés particular
que no se acerca a mi interés, no soy la muerte.

caen por números, múltiplos de cien, múltiplos de mil,
no por unidad, porque ninguno fuimos uno, somos
en este espacio un grupo, una mente, un espíritu,
sin alma, así te lo dijeron a los que escuchas sin contradecir.

que te queda dentro? si tu luz ha sido apagada
con el propósito que el enemigo no te viera,
también se te fue la chispa, para que no encendieras
en ideas para cambiar lo que es intocable.

mi sentido de urgencia me convierte en pluma
entintada, en necesidad de palabra, en agobio
visitando la boca de mi estómago, añorando
el amor contundente, volviendo texto un sentir.

soy escritor disidente de las corrientes del buen escribir,
tengo tal vez dos o cuatro versos que decir, miles
que escribir, ninguno para recordar, la sangre
ha manchado mis historias, ambiguas y lejanas.

soy un siglo de pasión que ha muerto, por eso te pido,
que en tu inmensa misericordia me dejes morir,
renacer, volver a conocer, volver a ser una historia,
lejos de este campo, pido exhumar mi corazón marchito...

música sin letra

Guitarras estridentes se ciernen sobre nuestra historia, mientras el redoble de guerra me envía al campo que más añoro, en el que doy la vida por tí, o en el que morimos juntos el uno por el otro. Historia de vampiros porque obtenemos nuestra vida eterna en el morir, viviendo un idilio del que todos sueñan, aún así, durante toda la batalla de dudas, sólo sobreviven los más fuertes, desvanecidos por la luz cegadora de la realidad, sobreviven para desvanecer, desaparecer, porque el destino de los que no mueren de amor, es el desvanecimiento de la realidad, por ellos mismos.

Permiteme moldear tu mundo con mi manipuladora mano, permíteme hacerlo complejo, permíteme ser distinto, permíteme desgarrar la lira con notas disonantes, utilizaré el bandoneón para marcar la cadencia de nuestras miradas, iré tan rápido como la caricia más leve permita para no perder su cariño, para no dejar de ser profunda, lo escuchas, escuchas ese sonido que recorre tu cuerpo, a veces encantador y a veces incorrecto.

No dejes que deje de hacer llorar mis instrumentos, no dejes que deje de humedecer mis dedos con mis ojos que encuentran en sus letras razones para no envejecer, el amor es resistir sin notarlo, luchar sin esfuerzo, dicha indecible, indescriptible, das todo sin saber cuanto es todo, y das más sin saber cuanto es el límite, un lugar a donde no alcanzas a llegar pero estas ahí... creo que si te dejo abrazarme, no me soltarías, como lo que sucedería si te beso ahora, tal vez nunca dejemos de ser uno, la noche ha llegado, pretendamos partir, pretendamos huír... es tiempo de que nos encontremos sin memoria y la dicha sea la única memoria que es capaz contra el mundo que no se resiste a intentar lastimar...

Que culpa si me importa un culo...

No sé en que universo paralelo vivimos en este país, donde muchas personas están comenzando a sufrir una tragedia y nosotros nos explayamos en chistes estúpidos, como si nuestros hermanos, nuestros padres, nuestros amigos, nuestra familia no pudiese ir tranquilamente en un bus, cuando alguien atento contra sus vidas, contra su tranquilidad, contra el poder llegar a casa como cualquier día, dar un beso a su hijo, o dar un abrazo a su madre.

Que los muertos pululen bajo nuestros pies no es razón para perder la sensibilidad, no es razón para que el sufrimiento cercano se convierta en chiste, un mofa, en cadenas que se envían sin saber si el destinatario está sufriendo un dolor de pérdida, de rabia, de desesperanza. Triste dicha la que nos espera en este país, donde no sólo nos hemos olvidado de nuestra historia, sino que no nos importa y por eso la repetimos cada cuatro años, en este país sin memoria donde si no haces las cosas inmediatamente las olvidas, donde ya no queremos contar los muertos, sino esperamos a ver cualquier programa de farándula para sentirnos en la realidad que nos gusta sentir, esa que es rosa, que es "perfecta"...

Leerás este texto con desidia, con pereza, dudo que un porcentaje alto llegue mas allá del segundo párrafo, porque leerlo y comprenderlo, es responsabilidad, y esa, no queremos asumirla....

Texto marchito

Sólo frases marchitas salen de este ya añejo árbol de palabras, sólo un triste y corto trinar de escasa creatividad. Aquellas frases de eterno enamorado que traían a la relectura, son una utopía en los dedos encorbados que resaltan, o, diciéndolo más apropiadamente, buscan resaltar sus ideas en las historias mas incongruentes y alejadas de su realidad, para ver y sentir un escrito real, sin palabras aleatorias.

Quedan tres versos secos para exprimir de este fruto de hojas blancas, donde hubo versos provocadores que hoy son tinta diluída en agua, donde hubo versos soñadores que han despertado, donde hubo versos juguetones que hoy creen que han madurado. Y pintando el espejo para no encontrar lo mismo otra vez, creo que escapo de ver la realidad reflejada, así, mis ojos, miran hacia arriba, miran hacia abajo, soñador o resignado, no viven en el presente.